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Gloria Fuertes cumple 100 años

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Celebramos los 100 años del nacimiento de Gloria Fuertes
 

Viernes 18 de agosto


Acto de rebelión

No llevo documentos
ni en los dedos anillos
ni cruces ni medallas
ni insignias de partidos,
tan sólo sobre el pecho
llevo un nombre encendido
-anuncio luminoso
siempre fundido-.
Acto de rebelión:
Sé que todos me amáis pero,
¿por qué ése,
esa persona no?

Acto de rebelión:
¿Por qué yo tengo un judas?
¿por qué yo?
¡Sin ser Cristo ni Dios!

                          Historia de Gloria

   El Balcón de Gloria

Jueves 17 de agosto


La vida es una mezcla

La vida es una mezcla,
de día noche
risa llanto
trabajo descanso
bienestar tormento.
El arte es una mezcla,
de blanco negro
alegre triste
abstracto real
vulgar genial.

El amor es una mezcla,
de ternura odio
libertad esclavitud
diálogo incomunicación
verdugo víctima
entrega infidelidad
placer dolor
aseveración contradicción.

¡Eso, eso! El amor no es una mezcla,
es una contradicción.

                                        Historia de Gloria

   El Balcón de Gloria

Miércoles 16 de agosto


Enseñanzas

Aprendamos por fin de las tinieblas,
de las bestias,
imitemos las formas de las flores,
de los insectos aprendamos vida
y de la hierba danza.
Conozcamos la paz de los salvajes.
Anochece la tarde;
el mendigo «echa el cierre» recoge su pañuelo,
una veinte a la hora a veces saca.
La Luisa anda enredada con el Pepe,
Tere la castañera escupe raro
y su hijo el botones se hace golfo,
por lo demás aquí no pasa nada.
Anochece decía.
Dos ángeles al fin izan la luna
cual si fuera bandera de un partido.

                               Antología y poemas del suburbio

   El Balcón de Gloria

Martes 15 de agosto


Cuando sea paloma 

Cuando sea paloma
os escribiré con mis plumas.

                      Historia de Gloria

   El Balcón de Gloria  

Semana del 7 al 13 de agosto


Martes 8 de Agosto

Delirio
           A Carlos Edmundo de Ory.

-íMadre! ¡Hay un pájaro en mi celda!
Entró un pájaro suave.

-No, que es un beso,
que no es un ave.
-¡Ay, mira, madre,
si parece una flor
en el aire!

-No es una flor ni un pájaro,
es un beso de alguien.
Hija, se iba a posar
y le asustaste;
indeciso, paró el vuelo en tu frente.

-¡Ay, madre,
no bajó hasta mi boca a refrescarse!
Era un pájaro loco y sin nadie,
me ha picado en la frente
y ha rozado mi sangre.

-No, hija, si no era un pájaro,
si era un beso grande.
-¿Sí?... ¡Sí! Que sabía a primero,
a distinto y a sangre.

¡Deja la ventana abierta
también esta noche, madre;
que besos para mis labios
vienen taladrando el aire,
que no posen en mi frente,
que bajen,
que mis labios tienen hambre!
-¡Ay, ay, tu cerebro, hija!
-¡Ay, lo que yo siento, madre!
-¡Ay, que hay besos en mi cuarto
y no hay labios en mi carne!
... Mi alma goza y sonríe.
¿Amor? ¿Amistad?... ya es tarde;
... el pájaro de su beso
en el árbol de mi talle.
-¡Ay qué fiebre tienes hija!
-No es fiebre; son versos, madre.

Isla Ignorada

Miércoles 9 de agosto

África

A veces pienso si el negro va de luto
como si Dios se hubiera muerto para él.

Historia de Gloria

Jueves 10 de agosto

Lo primero, la bondad

Lo primero, la bondad;
lo segundo, el talento.
Y aquí termina el cuento.

Poemas prácticos más que teóricos

Viernes 11 de agosto

Tener un hijo hoy

Tener un hijo hoy...
para echarle a las manos de los hombres
-si fuera para echarle a las manos de Dios-.
Tener un hijo hoy,
para echarle en la boca del cañón,
abandonarle en la puerta del Dolor,
tirarle al agua de la confusión.
Tener un hijo hoy,
para que pase hambre y sol,
para que no escuche mi voz,
para que luego aprenda la instrucción.
Tener un hijo hoy,
para que le hagan ciego de pasión
o víctima de persecución,
para testigo de la destrucción.
Tener un hijo hoy...
Con él dentro voy,
donde ni él mismo se puede herir,
donde sólo Dios le hará morir.

Todo asusta

Sábado 12 de agosto

Corazón

Máquina que nos limpia
la avaricia y la sangre.

Adivinanza

Domingo 13 de agosto

Mal sueño

Yo,
con estas manos que pueden hacer hijos,
que pueden portar almas,
que pueden pastar flores,
que pueden zurcir telas,
que pueden mover lápices
y escribir crisantemos.

Yo,
que detesto la pena de muerte,
no sé lo que haría, no sé lo que haría.
Sí,
media humanidad es la que sobra:
Los fríos,
Los Samueles,
los sabuesos,
los adustos,
los contables,
los machos,
los guerreros,
los pedantes,
los que dicen:
-la mujer mi esclava-.

Yo,
los miraría
por los rayos esos que he inventado
para el pecho,
y a todos los con manchas,
con cavernas,
los iría a gusto eliminando,
para nada nos sirven los perversos,
los canijos,
-¡son los envidiosos!¬

Yo,
que prefiero monja morir
antes que asesinar un simple pájaro.
Yo, con estas manos blancas y callosas,
yo,
que detesto la pena de muerte,
no sé lo que haría.

Poemas del Suburbio, Caracas: 1954


Semana del 31 de julio al 6 de agosto


Martes 1 de Agosto

Frases de agosto

Cuando uno se muere parece otra persona.
Si quieres morir de viejo no tomes medicinas.
Yo moriré tarde.
Desde que tuve el accidente tengo cadera perpetua.
Del susto se me retiró el periódico.
Los niños son ricos aunque sean pobres.
Hay putas santas.
Los negros son igual que nosotros.
Los gitanos tienen arte en las venas.
Los homosexuales irán al Reino de los Cielos.
Los que crean las guerras irán el Reino de los Infiernos.
Yo me voy a la playa.

Mujer de verso en pecho

Miércoles 2 de agosto

Anuario 

En octubre
(duda cubre).
En diciembre,
vuelve a quererme
(yo tampoco).
En febrero,
vuelve loco
(yo tampoco).
En abril,
mentiras mil.
Por agosto
y con el frío
(no me fío).

No me fío
vas y vienes,
y yo sierra
que te sierra
los arbustos
de mis sienes.

Historia de Gloria

Jueves 3 de agosto

Se puede ser honrado

Se puede ser honrado sin ser de izquierdas,
pero no se puede ser de izquierdas
sin ser honrado.

Glorierías

Viernes 4 de agosto

Cuando aquí

Cuando aquí da el horror la media noche,
allí sólo son las siete de la tarde;
-siete puñales si voy a Andalucía¬
-siete gaitas si voy al aquelarre-.
Siete letras tu nombre -se me clavan-,
siete por siete llagas graves.

..No sé nada de ti...
Si yo supiera escribir

                             telegramas en el aire,
levantar tu tristeza,
acribillar mi fraude...
No sé

                            pero yo quiero aprender,
a dejar todo y marcharme,
a donde aún no hay noche,
a donde aún es media tarde.

Cómo atar los bigotes del tigre

Sábado 5 de agosto

Lamer la piel de quien amas

Lamer la piel de quien amas,
lamer el plato,
pegar sellos:
usemos la lengua para todo menos para herir.

Glorierías

Domingo 6 de agosto

Escribo para niños para comer

Escribo para niños para comer.
Escribo para mayores para vivir.
Escribo poesía porque no puedo evitarlo
y escribo testamentos por si me pasa algo.

Poemas prácticos más que teóricos


Semana del 24 al 30 de julio


Martes 25 de julio

Lo malo de la caza

Lo malo de la caza,
es matar la primera pieza
después ya no eres capaz de dejarlo
-me dijo un cazador.

Lo malo de la droga,
es sentir el calor de la nieve blanca
después ya no eres capaz de dejarlo
-me dijo un adolescente.

Lo malo de lo malo
es que a veces se disfraza de bueno.

Mujer de verso en pecho

Miércoles 26 de julio

Hora es ya de que se rompa la cadena

Hora es ya de que se rompa la cadena de fechorías,
la cadena de estampitas,
de favores –toma y daca-
de chantajes con puntilla,
de beata con petaca.

¡Ya es hora de que rompamos la
cadena de Hacerloquenoshacen!

La cadena de si en la noche ¡ay! te hicieron daño.

La cadena de esperar al día
para pegar un palo al inocente que te ama.

Sola en la sala

Jueves 27 de julio

Aunque avanzo, no dejo...

Aunque avanzo, no dejo
ser recuerdo al recuerdo
El ayer es futuro en mi vida cuajada de signos,
sin tener memoria nada olvido,
sin tener ya nada hambre tengo.
La vida es luminosa si encendemos los actos
y todo tiene arreglo.
La libertad me nace
y lo injusto me muere;
-la oficina es estrecha-
si el jefe me despide,
un anuncio dispongo:
Se dan clases de jazz para desconocidos.

Se beben la luz
 

Viernes 28 de julio

Nota biográfica

Gloria Fuertes nació en Madrid
a los dos días de edad,
pues fue muy laborioso el parto de mi madre
que si se descuida muere por vivirme.
A los tres años ya sabía leer
y a los seis ya sabía mis labores.
Yo era buena y delgada,
alta y algo enferma.
A los nueve años me pilló un carro
y a los catorce me pilló la guerra;
a los quince se murió mi madre,
se fue cuando más falta me hacía.
Aprendí a regatear en las tiendas
y a ir a los pueblos por zanahorias.
Por entonces empecé con los amores,
-no digo nombres-,
gracias a eso, pude sobrellevar mi juventud de barrio.
Quise ir a la guerra, para pararla,
pero me detuvieron a mitad del camino.
Luego me salió una oficina,
donde trabajo como si fuera tonta,
pero Dios y el botones saben que no lo soy.
Escribo por las noches
y voy al campo mucho.
Todos los míos han muerto hace años
y estoy más sola que yo misma.
He publicado versos en todos los calendarios,
escribo en un periódico de niños,
y quiero comprarme a plazos una flor natural
como las que le dan a Pemán algunas veces.

Sábado 29 de julio

Preescolar

 -No olvidar
que el hombre es el único animal
que bebe sin tener sed,
que mata sin tener hambre...

Total:
no olvidar
que el hombre es el único animal.

Historia de Gloria

Domingo 30 de julio

Lo que pasa es que no puedo ser mala

Lo que pasa es que no puedo ser mala
no me sale;
y aunque las brujas tejen telarañas en mis sobacos
me da repeluco matarlas a escobazos.

Sola en la sala


Semana del 17 al 23 de julio


Martes 18 de julio

Sé que ya puedo seguir viviendo como poeta

Sé que ya puedo seguir viviendo como poeta
aunque no publique más libros,
lo que no puedo es vivir sin escribir.
Si los poetas tuviéramos un Retiro Obrero
para ya de mayores,
cuidar vuestros jardines interiores.

Esto sucederá cuando los gobernantes
nos cojan cariño.

Historia de Gloria

Miércoles 19 de julio

Hablan de las subidas

Hablan de las subidas.
Sube la fiebre, la gasolina, los alquileres.
Y nadie habla de las bajadas.
Baja la moral, la cultura, la educación
y nadie protesta en la función.

Mujer de verso en pecho

Jueves 20 de julio

Desajuste en el desgaste

La vista es lo primero que se pierde,
por eso hay tanta gafa,
después te quedas sordo del pie izquierdo,
y te nace la calva de la cana,
se te mueven las carnes si eres gordo,
si eres flaco te suenan las bisagras,
se te vuelan los capicúas,
se te pierden las ganas...
se te mueven los dientes en la boca;

cuando sabes amar esto te pasa.

Cómo atar los bigotes del tigre

Viernes 21 de julio

Autobio

Mi espíritu revolucionario rebelde
no puede pertenecer a ningún «partido»,
pertenece a un entero
a la entera humanidad presente y futura.

Mujer de verso en pecho

Sábado 22 de julio

Carta para leer en el tren

Cuando se quiere a una persona,
te duele que le duela,
te cansa que se canse,
te agota que se agote,
te entristece que se entristezca
te engaña que te engañe.

Yo quiero que te quieras,
que te lleves bien contigo,
que no te consientas,
que no te consientas
volver a decir:
-¡Qué asco de vida!

Historia de Gloria

Domingo 23 de julio

Observación

Hay días que el güisqui
se me sube al corazón
y me pone alegre.
Otras veces,
se me baja a las piernas
y me pone vieja.

Es difícil ser feliz una tarde


Semana del 10 al 16 de julio


Martes 11 de julio

Lo desconocido atrae también a los cobardes

Delante de mi casa hay una viña
y pasa el sol delante de mi huerto
al lado del jardín reposa el río
y aquí en el corazón reposa el sueño.
Hay un jardín que da peras al olmo
y hay una paz con música de incienso.
Existe en la comarca la justicia
existen hombre puros en el techo.
Nadie tiene dolor, el aire es limpio
puedes sentarte al lado de un labriego.

Pero esto que yo digo debe estar,
detrás del cementerio.

Todo asusta

Miércoles 12 de julio

Autobio

Comprendo que los poetas
que han nacido en un seno y ambiente burgués
tengan un cierto sentido de culpabilidad.
No es mi caso.
Yo nací en un seno de hambre y de pobreza
de chabola (aunque era una buhardilla).
Me crié en una chabola a ras de tejado,
no había luz eléctrica ni agua en mi buhardilla
retrete sí,
con una cortina de sábana vieja pieceada
-exquisitamente decorativa.

Mujer de verso en pecho

Jueves 13 de julio

Sobre la soledad hoy me desdigo

No hay soledad perfecta,
eso es un fraude;
ser y no estar (es duro)
ser y no estar con la persona amada.

Porque hay que estar y ser junto a su cuerpo;
(poetas tristes dejaros de bobadas)
no decir: que la tarde y su presencia
en la ausencia
pasa a ser perfume de alborada...

Tan sólo la verdad es poesía.
La soledad, es una cabronada.

Historia de Gloria

Viernes 14 de julio

Sucede

Perdemos horas, tardes, noches...
Perdemos ocasiones de estarnos.
Perdemos ocasiones de tenernos.
Abrimos las cancelas a los luminosos momentos
y los azuzamos para que escapen.

La realidad nos rodea de oportunidades suficientes
para saciar el tedio
y las ahuyentamos por una llamada telefónica,
por un organizar absurdo,
por el trabajo, por el negocio.

Perdemos ocasiones de tenernos
por ansias de tener...
Y apenas tenemos nada.
Y apenas tenemos perdón de Dios.

Mujer de verso en pecho

Sábado 15 de julio

Aviso

Está seco, sus ramas sin hojas,
su tronco sin ojos,
sus cables sin savia,
se mueve sin amor.
Está seco.
Nada le estremece,
por nada hasta blasfema.
La Bolsa y el Negocio
sólo le hacen vibrar.
Está seco.
Se mete en Ministerios,
administra guardillas,
rebaja los jornales,
que su vida es así.
Yo le he visto,
os advierto:
Enterrad a ese hombre cuanto antes.

ABH, 57

Domingo 16 de julio

Diario mañanero

Estoy mal,
pero mejor que ayer.
Estoy en blanco.
Parto de cero,
sin odio (como siempre)
sin amor (como nunca).

Historia de Gloria



Semana del 3 al 9 de julio


Martes 4 de julio

Ya no destrozo la poesía

Por fin,
ya no destrozo la Poesía;
toco más la verdad que la fantasía;
me gusta más la violada realidad
que la santísima pureza juanramoniana.

Sola en la sala

Miércoles 5 de julio

Cielo de tercera

Con flores de plástico
hay un cielo especial de tercera clase,
donde están los jardines tristes,
los cardos sin flor,
los racistas arrepentidos,
las putas baratas
-los pícaros todos-,
echadores de cartas,
los perros sin amo
las estrellas flacas
los ladrones buenos
y las flores plásticas;
un poquito de todo
una mezcla de nada.

Poeta de guardia

Jueves 6 de julio

Yo no quería

Yo no quería,
el sí.
(Dejé que se lo creyera...)

Ya sola,
abrí la ventana y escupí
este poema:
-Noche borracha de nada,
¡Qué vomitona de estrellas!

Historia de Gloria

Viernes 7 de julio

Si me voy 

Si me voy,
ya he tenido amigos en los lagos
y he sentido
sentir un amor malo.
He tenido
los besos más grandes en mis brazos.
Y he sufrido
la muerte de un amor apagado.
En mis citas conmigo,
masqué la vida cruda,
fumé yerbas extrañas,
y al penetrar de noche en mi casa pagada,
mi cuarto estaba lleno de cuadros mal colgados.

Aconsejo beber hilo

Sábado 8 de julio

El corazón no descansa

El corazón no descansa.
Es igual que mi puño de tamaño.
Es igual que mi puño,
le tengo al lado izquierdo
-afortunadamente-,
por eso, mi corazón no descansa.

Historia de Gloria

Domingo 9 de julio

Antiguo ejercicio de redacción de Glorita

Existe un hormiguero
que tiene cinco mil millones de hormigas.
Este hormiguero se llama Tierra
y sus hormigas se llaman personas.
Muchos de estos seres
no son hormigas,
-y lo que es peor
¬no son personas.
En el hormiguero,
la mitad de las hormigas trabajan
y comen mal,
para que la otra mitad no trabaje
y lo pase bien.

(Me dieron un diez.)

Historia de Gloria


Semana del 26 de junio al 2 de julio


Martes 27 de junio

Mi verso para el universo

Pongo el corazón en el bolígrafo,
en la pluma, en el ave, en la escoba,
en la voz, en la luz, en la palabra,
en la cocina y en la alcoba.
Yo pongo el corazón.
Escribo para ahora y para luego.
Escribo para siglos venideros,
para horas venideras
de manos y labios juntos.

Historia de Gloria, 64

Miércoles 28 de junio

Éramos de cáñamo dos cuerdas

Éramos de cáñamo dos cuerdas,
al mirarnos hicimos una trenza.
Ya no somos dos cuerdas,
ahora somos una loca.

Mujer de verso en pecho, 143

Jueves 29 de junio

Afortunadamente 

Afortunadamente
no tenemos presente,
no tenemos presente 
                      lo 
                           de 
                                  que
nos tenemos que morir.

Historia de Gloria, 125

Viernes 30 de junio

Postal

Todo era propicio.
Cerca el mar,
lejos el pueblo,
cerca el cerco
de dos soledades que se desmoronan,
se oyó el tintineo
de un campanario,
después de excitante silencio
nos dejamos de risas y miradas.
¡Y nos pusimos a pecar como ángeles!

Historia de Gloria, 174

Sábado 1 de julio

Nací diciendo ajo y sí

Nací diciendo ajo y sí.
La vida me enseñó a decir coño y no.

Es difícil ser feliz una tarde

Domingo 2 de julio

¿Qué vas a hacer? 

-¿Qué vas a hacer esta tarde?
-…
-Vente entonces con mis manos,
vente entonces con mis versos,
vente entonces con tus labios.

Isla ignorada


Semana del 19 al 25 de junio


Martes 20 de junio

Retrato de un famoso pintor

Va y te deja absorto,
robó en la chabola
lunares de sangre
del último aborto.
Una tela vieja
y un trozo de asco
tiras de arpillera
un brochazo negro
y un brochazo blanco;
-artística audacia
¬lo mete en un marco;
a un millón quinientas
vende el artefacto
que su abstracto autor
lo bautiza «cuadro».
Con los milloncejos
de tus arpilleras
–copia de cortinas
de la gente obrera-,
pintor cotizado
serías artista,
si compras un piso
a «tu» chabolista.

Historia de Gloria, 148-149

Miércoles 21 de junio

Pienso mesa y digo silla

Pienso mesa y digo silla,
compro pan y me lo dejo,
lo que aprendo se me olvida,
lo que pasa es que te quiero.
La trilla lo dice todo,
y el mendigo en el alero,
el pez vuela por la sala,
el toro sopla en el ruedo.
Entre Santander y Asturias
pasa un río, pasa un ciervo,
pasa un rebaño de santas,
pasa un peso.
Entre mi sangre y el llanto
hay un puente muy pequeño,
y por él no pasa nada,
lo que pasa es que te quiero.

PS, 84

Jueves 22 de junio

En las noches claras

En las noches claras,
resuelvo el problema de la soledad del ser.
Invito a la luna y con mi sombra somos tres.

HG, 78

Viernes 23 de junio

Cosas que me gustan

Me gusta,
divertir a la gente haciéndola pensar.
Desayunar un poco de harina de amapola,
irme lejos y sola a buscar hormigueros,
santiguarme si pasa un mendigo cantando,
ir por agua,
cazar cínifes,
escribir a mi rey a la luz de la una,
a la luz de las dos,
meterme en mi pijama
a la luz de las tres,
caer como dormida
y soñar que soy algo
que casi, casi vuela.

Aconsejo beber hilo

Sábado 24 de junio

Títulos para futuros libros

Blusa de Blasa.
Sólo en el polo.
Garra de guerra.
Qué asco de casco.
Cuento que encanta.
Pato a la puta.
Pena de pene.
Pancha y su Pancho.
Vista a lo bestia.
La tía Teta.
Los senos sanos.
Siete de sota.
Leche en el lecho.
Nicho en la noche.

Historia de Gloria, 280

Domingo 25 de junio

Observaba y bebía

Yo observaba y bebía…
en esas reuniones de gente fina y fatua
y me daba vergüenza que me vieran las alas.

Estuve a tiempo de soltar dos lágrimas,
pero solo solté una.

Mujer de verso en pecho, 125


Semana del 13 al 18 de junio


Martes 13 de junio

La vida es una hora

La vida es una hora,
apenas te da tiempo a amarlo todo, a verlo todo.
La vida sabe a musgo,
sabe a poco la vida si no tienes
más manos en las manos que te dieron.
Al final escogemos un lugar peligroso,
un pretil, una vía,
la punta de un puñal donde pasar la noche.

Poemas del suburbio

Miércoles 14 de junio

Chiste

-¿Para qué sirve un poeta?
-El poeta tiene que ver con el verbo ver,
con el verbo sentir y con el verbo escribir.
El poeta sirve... como unas gafas,
para que veas, hijo mío, para que veas.

Historia de Gloria, 274

Jueves 15 de junio

Hay tantas...

La mosquita muerta
que nunca ha roto un plato,
tiene un saco de odio
debajo
del refajo.

Historia de Gloria, 322

Viernes 16 de junio

Niños de Somalia

Yo como.
Tú comes.
Él come.
Nosotros comemos.
Vosotros coméis.
Ellos no.

Sábado 17 de junio

Cuando la casa escasa

Cuando la casa escasa sólo es casa,
cuando la casa no es hogar ni hay cena,
cuando no hay nadie que me llame «nena»
¿Qué más da que los cuadros tengan polvo?
La nevera vacía toda helada
mi corazón helado y no vacío;
(riego tus plantas) y a tus plantas digo:
-Llévate este zarzal que tú me dieras.

Historia de Gloria, 300

Domingo 18 de junio

En la peluquería

Hágame una Apocalipsis permanente
ricito afro
(así ni la espero ni la temo
la llevo puesta)
La llevamos puesta, lector.

Historia de Gloria, 231


Semana del 6 al 11 de junio


Martes 6 de junio

Mantenerse en estado optimista
las veinticuatro horas del día
es un hecho heroico que nadie ensalza
y a mí me llena de orgullo de tarde en tarde.

Es difícil ser feliz una tarde

Miércoles 7 de junio

Autobio

Yo empecé en esto de inventar,
muy pronto,
mire usted, señor periodista,
cuando se me ocurrió el primer poema,
me caí de la cuna de risa.

Historia de Gloria, 354


Jueves 8 de junio 

No fui justa conmigo

No fui justa conmigo,
quise penitenciarme,
salí a la calle
y anduve muchos años
con los zapatos al revés.

MVP 93

Viernes 9 de junio

Gracias, amor

Gracias, amor
por tu imbécil comportamiento
me hiciste saber que no era verdad eso de
«poesía eres tú».
¡Poesía soy yo!

Historia de Gloria, 71

Sábado 10 de junio

He escrito teatro de misterio

He escrito teatro de misterio
el misterio será cuando lo estrene.

 Glorierías


Domingo 11 de junio

Él la creyó ligue fácil

Él la creyó ligue fácil,
la invitó a cenar en un lujoso restaurante.
Él tenía tela.
-Yo melón con jamón.
¿Y tú, gacela?
-Yo –dijo la obrera-,
sandía con mortadela.

Mujer de verso en pecho, 53


Semana del 29 de mayo al 4 de junio


Martes 30 de mayo

Arte poética

Escribo como escribo,
a veces deliberadamente mal,
para que os llegue bien.

Historia de Gloria, 65

Miércoles 31 de mayo

Cuando me enteré que el dictador

Cuando me enteré que el dictador
murió de fiebre amarilla
sólo pude decir: ¡bonito color!

Glorierías

Jueves 1 de junio

Es una mierda

Es una mierda
haberme vuelto cuerda
y no insistir en la misma dirección.
Es una mierda
volver a tener luz y ver tan claro,
que soy un nombre más,
en el amado.
Ya como antes no grito,
y sollozo bajito
que yo no soy amada.
Es una mierda,
haberme vuelto cuerda
para nada.

Historia de Gloria, 158

Viernes 2 de junio

El sereno

El sereno el domingo madrugaba.
Levantado a las siete de la tarde,
se iba a ver los colores al paseo.
Por la noche el sereno era distinto,
conocía a las putas por las piernas,
conocía a los chulos por el paso
y tenía un revólver pequeñito.
El sereno era pasto de la noche,
entendía de gritos de mujeres,
sabía si parían o gozaban
y reía o llamaba al cirujano.
El sereno era un hombre misterioso,
se afeitaba debajo de la luna
y fumaba cigarros prohibidos.
El sereno está preso,
pues le daba
por proteger a un coro de mendigos.

Mujer de verso en pecho, 185-186

Sábado 3 de junio

Soy afiliada

Afiliada soy de todo lo afiliable
lo feo lo bello lo dulce lo amargo,
lo común lo horrible lo cursi lo raro,
lo esto lo otro lo tinto lo blando;
un cardo, un jazmín, una teja, un santo
(si quedan),
un reo, un maldito, un duque, un esclavo;
todo es útil, vale, todo se aprovecha
-de un cuerno te sale una buena percha-.

Poeta de guardia

Domingo 4 de junio

Encima

Encima, a veces,
tomas la forma de ancho olivo
para hacerte la ilusión de que eres más útil.

Obras Incompletas


Semana del 22 al 28 de mayo


Martes 23 de mayo

Nana al nene

Duérmete, gusano, duérmete,
que los piececitos se te ven.
Duérmete, castaña, duérmete,
que Luisa ya tiene quinqué.
Duérmete, pingüino, duérmete,
que tu cama ya tiene dosel.
Duérmete, mi oruga, que dormir,
es inmejorable cicatriz.

Aconsejo beber hilo, 67

Miércoles 24 de mayo

Sólo soy una mujer

Soy sólo una mujer y ya es bastante,
con tener una chiva, una tartana
un "bendito sea Dios" por la mañana
y un mico en el pescante.

Yo quisiera haber sido delineante,
o delirante Safo sensitiva
y heme, aquí,
que soy una perdida
entre tanto mangante.
Lo digo para todo el que me lea,
quise ser capitán, sin arma alguna,
depositar mis versos en la luna
y un astronauta me pisó la idea.

De PAZ por esos mundos quise ser traficante
-me detuvieron por la carretera¬
soy sólo una mujer, de cuerda entera,
soy sólo una mujer y ya es bastante.

Cómo atar los bigotes del tigre, 53 

Jueves 25 de mayo

Así va esto

Piel negra, latigazo blanco.
Hombre descalzo, patada de bota.
Alma clara, tortura oscura.
Niño inocente, metralla culpable.
Pobre del mundo, Multinacionales.
Minero limpio, político sucio.

Historia de Gloria, 111

Viernes 26 de mayo

Sueño 13

Pasé al beaterio.
El beaterio es un cuartucho oscuro
infestado de beatas,
frío, oscuro.
Al entrar tropecé y dije ¡coño!
Una ráfaga de avemarías me ensordeció.
-¡Pecado, pecado, esa mujer trae el coño en la boca!

Mujer de verso en pecho, 114

Sábado 27 de mayo

Hay pueblos

Hay pueblos
que tienen callos en la lengua
de tanto callar.

Glorierías

Domingo 28 de mayo

De mi diario

Noches enteras en los refugios (1936-1939)
Noches enteras en las barras (1969-1975)
Noches enteras en el sufrimiento (1970-1975)
Noches enteras en armonía (1993 al infinito)

Mujer de verso en pecho


Semana del 15 al 21 de mayo


Martes 16 de mayo

A mí no me importa

A mí no me importa
que alguien me llore,
cuando me llegue la muerte.

Lo que necesito
es que alguien me ría
mientras me llega la vida.

Historia de Gloria, 265

Miércoles 17 de mayo

Yo hice libros
y después los libros me hicieron a mí.

(Poemas prácticos más que teóricos)

Jueves 18 de mayo

Virgen de la leche
(Oración)

¡Oh, Virgen de la Leche!
palomita valiosa del Museo del Prado.
Te elevo mis preces
porque se difumine
la mala leche en el agrio.

Así en el agrio como en la gran ciudad,
porque ya no podemos más.

Riéganos a los secos pescadores
con tu chorro de gracia,
¡oh Virgen de la Leche!
purísima entre tantas.

Anéganos con tu lácteo manantial.

Sola en la Sala, 117

Viernes 19 de mayo

Cuando termino un poema a mi gusto

Cuando termino un poema a mi gusto
me doy las gracias.

Historia de Gloria, 175

Sábado 20 de mayo

Me he impuesto
el estado de sitio
(en mi corazón).
Me he impuesto
el estado de contento
(en mis venas).
Aunque no tengo permiso
para sacar mis versos a la calle.
(Murmullo).
¡Calle, que está hablando un poeta!

Mujer de verso en pecho 52-53

Domingo 21 de mayo

Carta

Aunque es Mayo marca Diciembre frío
el calendario de mi alma.
Te escribo sin poner señas, 
                   (sin más señas)
a tu apartamento que presiento.
Es hermoso esto de quererse sin conocerse,
así el primer día ya nos querremos mucho.
Como tú, deseo el encuentro.
Hasta el amor que viene, vida mía.

Historia de Gloria, 141


Semana del 8 al 14 de mayo


Martes 9 de mayo

Nos separan altos muros

Nos separan altos muros
contra los que golpeo con ternura.
Los muros se van agrietando
y por esas tenues aberturas
nos comunicamos (burlando la guardia)
los días que nosotros mismos queremos.

Historia de Gloria, 155

Miércoles 10 de mayo

No sabemos qué hacer

A veces el poeta
no sabe si coger la hoja de acero,
sacar punta a su lápiz y hacerse un verso
o sacarse una vena
y hacerse un muerto.

ABH, 27

Jueves 11 de mayo

Vamos a rezar tres avemarinas
por esas tres gaviotas muertas.

Es difícil ser feliz una tarde, 67

Viernes 12 de mayo

No sé

No sé de dónde soy.
No he nacido en ningún sitio;
yo ya estaba
cuando lo de la manzana,
por eso soy apolítica.
Menos mal que soy mujer,
y no pariré vencejos
ni se mancharán mis manos
con el olor del fusil,
menos mal que soy así...

Aconsejo beber hilo, 22

Sábado 13 de mayo

De tanto quererte

...De tanto quererte bien,
te quiero mal.

De tanto quererte llama,
te quiero fuego.

De tanto quererte blanco
te quiero negro.

De tanto quererte cisne
te quiero cuervo.

Isla Ignorada

Domingo 14 de mayo

La excursión

Habrá que madrugar, eso sí.
Sin saber
a qué hora 
                 poner
                         el despertador.  
Preparar la tartera, el bocadillo,
las botas o el termo de café;
y abrigarse,
hará frío,
-cuatro tablas de pino no calientan...

Es mejor hacer una fogata con el ataúd,
iluminar la Excursión con la Esperanza
o quedarse durmiendo hasta la cita.

Cómo atar los bigotes del tigre


Semana del 1 al 7 de mayo


Martes 2 de mayo

Mientras en Madrid quede un organillo

Mientras en Madrid quede un organillo…

Mientras en Madrid
queden tréboles de cuatro hojas,
mirlos blancos,
gangas, glorias,
-mientras en Madrid quede yo-
habrá ternura en las acacias,
habrá en el Manzanares olas,
risas en los niños
y un poeta en las chabolas.

Mujer de verso en pecho, 127

Miércoles 3 de mayo

Hay que decir lo que hay que decir

Hay que decir lo que hay que decir pronto,
de pronto,
visceral
del tronco;
con las menos palabras posibles
que sean posibles los imposibles.
Hay que hablar poco y decir mucho
hay que hacer mucho
y que nos parezca poco:
Arrancar el gatillo a las armas,
por ejemplo.

Historia de Gloria


Jueves 4 de mayo

Bombero de guardia

Apagando rescoldos que vislumbro
A la lumbre de la luz del alba,
(de día no renacen
estoy tan ocupada).

Apagando rescoldos
de incendios que en mí hubo
me da la madrugada.
Al recordar, se encienden,
y no me queman nada.

(Si recuerdas amor con amor nuevo
de amianto es tu coraza)

Si la paras,
la espada no es espada.
Si la apagas,
la llama ya no es llama.
Pero ¿cómo pararla y apagarla?

Recordar es un fuego que me viste,
de bombero de guardia.

Historia de Gloria, 294-295

Viernes 5 de mayo

El artista necesita el conocimiento
de la materia que maneja:
el poeta el lenguaje,
el pintor el color,
el escultor el mármol, la madera,
el amador el cuerpo amado,
el político conocer bien al pueblo...
Si el gobierno no evoluciona
el pueblo revoluciona.
(Mañana seguiremos porque
me he salido del tiesto.)

Historia de Gloria, 130-131

Sábado 6 de mayo

Experiencias inútiles

Ciertos días me prohíbo salir a la terraza
cuando me veo caminar a la deriva
me persigo, me preocupo, me aconsejo:
- Gloria, Gloria.
Y yo misma me paro en seco.

Historia de Gloria, 58

Domingo 7 de mayo

Un niño dentro de la madre

Un niño dentro de la madre,
es, hasta ahora, el único
trasplante con éxito.

Historia de Gloria, 196


Semana del 24 al 30 de abril


Martes 25 de abril

Paisaje interior

Como loca feliz y casi sola,
voy de merienda al campo,
con tortilla de espinas y hojarasca
y una bota de vino, mientras tanto
saco una flauta del morral y toco
una canción muy verde de esperanza;
veo tórtolas amarse como tórtolos,
cruza el río una garza
y por mi pensamiento cruza,
un "a mí qué" sin alas.

Cómo atar los bigotes del tigre

Miércoles 26 de abril

Recordar es morir

Recordar es morir
dijo Vicente "el Aleixandre"
Aunque no recuerdes,
simplemente el hecho
de vivir es irse yendo.
A cada momento,
tienes una hora más y una hora menos
una desilusión más y un diente menos.
Y tú, pajarito dominguero,
Una arruga más
una pluma menos.

Historia de Gloria, 70

Jueves 27 de abril

A veces quiero preguntarte...

A veces quiero preguntarte cosas,
y me intimidas tú con la mirada,
y retorno al silencio contagiada
del tímido perfume de tus rosas.
A veces quise no soñar contigo,
y cuanto más quería más soñaba,
por tus versos que yo saboreaba,
tú el rico de poemas, yo el mendigo.
Pero yo no adivino lo que invento,
y nunca inventaré lo que adivino
del nombre esclavo de mi pensamiento.
Adivino que no soy tu contento,
que a veces me recuerdas,
imagino,
y al írtelo a decir mi voz no siento.

Isla Ignorada

Viernes 28 de abril

Cosas que son tan perdibles
como un imperdible:
La justicia, la honradez,
la salud y el paraguas.

Glorierías

Sábado 29 de abril

Tren de tercera edad

Y ahora,
a envejecer bien como el jerez.
Ser también útil de viejo,
ser oloroso,
ser fino,
no ser vinagre,
ser vino.

Historia de Gloria

Domingo 30 de abril

¡Pobre del poeta!

Pobre del poeta que no tenga
un "te quiero" mañanero!
¡Pobre del poeta que no tenga ni idea!
Pobre del poeta que no tenga ni Dios
a quien meter en su poema.

Historia de Gloria


Semana del 17 al 23 de abril


Martes 18 de abril

Ficha ingreso Hospital General

Nombre: Antonio Martín Cruz.
Domicilio: Vivía en una alcantarilla.
Profesión: Obrero sin trabajo.
OBSERVACIONES: Le encontraron moribundo.
Padecía: Hambre

Poemas del suburbio

Miércoles 19 de abril

¿Antipoema?

Partiendo de que,
todo es falso y ridículo;
de que,
lo más bello resulta monstruoso;
de que,
los adolescentes suelen tener lombrices
o sea,
gusanos como los muertos.

Así,
partiendo de cero,
porque,
nada es seguro,
yo,
os aseguro,
que,
haciendo lo que no me da la gana,
¡tampoco estoy en lo cierto!

Cómo atar los bigotes del tigre

 Jueves 20 de abril

Me crucé con un entierro…

Me crucé con un entierro

-el de la caja iba muerto-.

-¿A dónde vas? -Me decía-.

-Adonde tú -respondiendo-.

Se marchaba muy tranquilo,

me quedaba sonriendo.

¿Quién va más muerto que vivo,

quién va por mejor sendero,

el de la caja o yo misma,

que todavía te quiero?

Aconsejo beber hilo

Viernes 21 de abril

Dan pena los que triunfan en todo

Dan pena los que triunfan en todo,
menos en la vida.

Historia de Gloria

Sábado 22 de abril

Mi pueblo es la tierra

Mi pueblo es la tierra
mi patria el espacio
mi paisaje el mundo,
mi palacio un árbol.

Mi vida es tu vida,
mi idea un abrazo.

Hundir al que trepa
subir al de abajo,
ese es mi trabajo.

Historia de Gloria

Domingo 23 de abril

Sin cartilla

Yo quiero una postal con tu silencio.
Escríbeme palabras al oído,
date golpes de pecho y grita al techo
el “Yo pecador me confieso mudo”.
Anda Lázaro al fin, levanta, escribe,
escribe una tarjeta de ternura
o un telegrama azul de esos de novios;
y si no sabes,
corre a la escuela del amor y aprende,
a escribir “yo te quiero” por ejemplo
antes de que me vuelva analfabeta
sin el Libro de Horas de tus cartas.

Poeta de guardia


Semana del 10 al 16 de abril


Martes 11 de abril

Aritmética sentimental

No cuentes con mis dedos
a partir de ahora, amor.

Historia de Gloria

Miércoles 12 de abril

El astronauta desde la luna

El astronauta desde la luna dijo:
-Todo va O. K.
lo que apenas se puede aguantar
es este silencio.

En Historia de Gloria

Jueves 13 de abril

Quien hizo dulce el beso

Quien hizo dulce el beso
«y suave la caricia»
quien enseñó al arroyo
a recitar
el poema que entra
hacia el alma con prisa,
el que dio luz al día
me ha enseñado a esperar.

En Isla ingorada

Viernes 14 de abril

Autobio

Yo de pequeña quería ser monja
y mi padre (que era muy republicano)
me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser puta
y mi madre (que era muy beata)
me pegaba cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser huérfana
y mis padres me pegaban
cada vez que lo repetía.

Yo de pequeña quería ser poeta
y la vida me pegaba.
¡Pero conseguí serlo!

Es difícil ser feliz una tarde

Sábado 15 de abril

Con un cero

Con todo se puede hacer algo.
Hasta con un cero.
-que parece que no vale nada-:
se puede hacer la Tierra,
una rueda,
una manzana,
una luna,
una sandía,
una avellana.
Con dos ceros
se pueden hacer unas gafas.
Con tres ceros:
se puede escribir “yo os quiero”.

Domingo 16 de abril

Playa en invierno

Constantes oleadas de silencio
donde canta el mar.
¿Dónde?, ¿dónde están los niños?

Historia de Gloria


Semana del 3 al 9 de abril


Martes 4 de abril

Personajes ilustres

Prefiero seguir en «paro»,
-me dijo Dimas Sarmiento¬-
antes de entrar en plantilla
en Fábrica de Armamento.

Historia de Gloria, 214

Miércoles 5 de abril

En la otra primavera

El ángel de tu alma me llamaba,
asomado en tu risa melancólica.
Y me quedé contigo desde entonces,
amándote los ojos y la boca.

Existo para tu alma y vivo para verte,
y que la luna no nos ponga tristes,
y que la lluvia no nos atormente.

-Es la lluvia del llanto lo que temo,
la lluvia de la duda, ¡tanto escuece
que la luz nos parece negro pozo,
donde el silencio en grito se convierte!-.

Lo nuestro es la verdad,
lo nuestro es todo.
Todo es mentira fuera,
nadie ama.
La estrella es de escayola,
y esa luna
será de porcelana.

Isla Ignorada

Jueves 6 de abril

Fumando

Me pasó como con tanta gente:
Se me cayó ceniza del cigarro,
apresurada la cogí con estos dedos
para que no quemase el tapete,
y nada cogí
-algo frío grisáceo que ni quemaba ni era-,
me pasó como con tanta gente.

Cómo atar los bigotes del tigre, 57

Viernes 7 de abril

Pirámide

Este muerto está malo, algo le pasa,
no come,
las manzanas de anoche
están intactas.

Cómo atar los bigotes del tigre

Sábado 8 de abril

Coleccione poesía

El coleccionista
descansa su mente coleccionando.
Tener un verso en la mente
no ocupa espacio en la casa.
Casa divina,
tener versos cosidos en la cortina.

En Mujer de verso en pecho

Domingo 9 de abril

Autobio

Mi espíritu revolucionario rebelde
no puede pertenecer a ningún «partido»,
pertenece a un entero
a la entera humanidad presente y futura.

En Mujer de verso en pecho


Semana del 27 de marzo al 2 de abril


Martes 28 de marzo

Cuando muere un poeta

Cuando muere un poeta,
no pasa nada...
Machado murió de pena
echando llanto por la almohada.
Hernández murió de rayo
echando sangre por la boca.
Echando sangre por las sienes
murió Lorca.
¡No queremos que mueran más poetas
echando tristeza por la boca!

Historia de Gloria

Miércoles 29 de marzo

Voces

La voz negra de la viuda,
la voz blanca de la huérfana,
la voz roja del obrero,
la voz verde de la selva,
la voz azul del amante,
la voz ronca del poeta.

Historia de Gloria

Jueves 30 de marzo

Glándulas

Me sonríe mi vecino
(que está mal de lo endocrino
porque engorda sin comer
y le excita su cuñada
mucho más que su mujer).

Historia de Gloria

Viernes 31 de marzo

Todas las efes tenía la novia que yo quería (Popular)

Fea, fascista y fulana,
formidable era de cuerpo
(frío me dejó en el alma);
flato, flojera y más efes
tenía por la mañana.

¡Ay, mujer efe,
mujer de mala fama,
tres gotas de perfume
son tu pijama!

HG, 124

Sábado 1 de abril

Abril

Sin más candil
que la luz de la luna
en el jardín.
Azulinas moradas
y rojas rosas
bailan v saltan
unas con otras.
¡Qué suerte tuvo
la más peluda,
que bailó con un trébol
siendo ella viuda!
¡Qué suerte tuvo,
rosita coja,
que bailó con un trébol
de cuatro hojas!
Sin más candil
que la luz de la luna en el jardín.

Domingo 2 de abril

Don libro helado

Estaba el señor Don Libro
sentadito en su sillón,
con un ojo pasaba la hoja
con el otro ve televisión.
Estaba el señor Don Libro
aburrido en su sillón.
esperando que viniera...
(a leerle) algún niño lector.
Don Libro era un tío sabio,
que sabía de luna y de sol,
que sabía de tierras y mares,
de cuentos y aves,
de peces de todo color.
Estaba el señor Don Libro
tiritando en su sillón,
vino un niño,
le cogió en sus manos
y el libro entró en calor.

Cocoloco-Pocoloco


Semana del 20 al 26 de marzo


Martes 21 de marzo

La linda tapada

No te tapes Poesía
te reconozco en las cosas pequeñas
y en las casas grandes,
allí donde estés, daré contigo.
Te huelo poesía,
te presiento en el alto y en el bajo,
en el monte y en el burdel,
en el mar y en el borracho,
en la alegría del mar
y en el dolor del mal.
No te tapes poesía que te veo,
no me tientes a retóricos sonetos,
vamos a hablar como siempre,
¡o te mando de paseo!

BT, 100

Miércoles 22 de marzo

Anoche, debió arreciar el aguacero

Anoche, debió arreciar el aguacero,
o alguien me hizo llorar.
Hay una gotera en el suelo.

Historia de Gloria

Jueves 23 de marzo

Nubarrones

El día está triste,
el cielo parece
una gran familia
con muerto reciente,
que no se acostumbra
a estar sin pariente. Y
o no me acostumbro,
a estar sin un vaso
de beso candente.
¡Qué buena es la niña! (yo)
¡Qué mala es la gente!

Viernes 24 de marzo

Larra se suicidó

Larra se suicidó
porque un día no creyó
en el «vuelve mañana» del amor.

Historia de Gloria, 185

Sábado 25 de marzo

Nanas de mi padre

Cantando “cura sana cura sana”
si no te duermes hoy te vuelves nara;
mi padre me acunaba con su nana,
sentado en el pretil de la ventana.
Cantando “cura sana cura sana”
si no te muere hoy mueres mañana;
mi madre me acunaba con su nana:
-Duérmete Glorita duérmete,
que los sufrimientos se te ven.

Domingo 26 de marzo

No avanzará la cultura

No avanzará la cultura
mientras que para el autor
sea más fácil escribir un libro
que para el lector, leerlo.